Campos de girassóis, amarelos, a perder de vista!
Todos diferentes, todos iguais, todos olhando o Sol, todos aceites pela sua luz...
E nós?
E quem não é girassol?
E quem não olha o Sol pois não tem lugar no campo?
E quem não ocupa o lugar devido pois quer mais?
E quem ri para não se notar que chora?
Como um girassol que morre sem ninguém notar...

(Escrito no autocarro, algures em Espanha, entre montes e campos de girassóis, à hora indicada no post)